Llegadas estas fechas, entre los amigos de la librería hago una encuesta. En ella pregunto por la mejor obra de todas las que han leído este año. Y destaco, sobre todo, que haya sido publicada en el año en curso. Suelo prestar especial atención a las pequeñas editoriales, que con sus pocos medios y su gran empeño hacen posible el conocimiento de textos impresionantes que, sin su escrupulosa labor, permanecerían olvidados en los cajones de sus creadores o en las bibliotecas del olvido. Y son muchas las pequeñas editoriales que han sacado buenas obras dignas de mención. Finalistas entre todos los títulos editados por estas pequeñas editoras han sido: Una ola con sabor a pez , de Núria Riera Carrillo (Bartleby Editorial) Tres días en casa de mi madre , de François Weyergans (Editorial Funambulista) Wakefield , de Nathaniel Hawthorne (Nórdica Ediciones) Mis santas tías , Bulbul Sharma (Nocturna Ediciones) Cirkus Columbia , Ivica Djiki (Sajalín Editores) 200 gramos de lite...
"La realidad es lo que invento a medida que voy escribiendo". Desde esta premisa el escritor y cineasta François Weyergans (Bruselas, 1941) construye un relato elusivo y en apariencia caótico sobre el proceso de creación y la relación con su madre. Con esa sencillez aristocrática de quienes ya están de vuelta de todo (en su palmarés hay un Renaudot -La demencia del boxeador (1992)-, un Goncourt -Tres días en casa de mi madre se impuso en 2005 ante La posibilidad de una isla de Houellebecq- y un sillón en la Académie), el autor convierte su estilo en el verdadero protagonista. Gracias a una voz admirablemente nítida hace todo un despliegue de erudición, refinamiento e ironía que cuesta saber si obedece a una estrategia de autobombo o a un ejercicio de derrisión autoinfligida. Y es que el estereotipo de intelectual francés le queda al narrador como un traje a medida: fumador compulsivo, amante infiel y noctámbulo de inspiración escurridiza, se ofrece a sí mismo en sacrificio para que el lector experimente su agonía creativa. Una modalidad de autoficción a la que añade una peculiar puesta en abismo de sus heterónimos (Weyergans = Weyergraf = Graffenberg = Weyerstein), que van surgiendo del texto como muñecas rusas, piezas rotas de un work in progresscondenado a repetirse hasta el infinito. Tres días en casa de mi madre es simplemente el título de una novela que nunca termina, que ni siquiera empieza, el proyecto de un escritor maniaco-perfeccionista que de tanto diseccionar la escritura acaba haciendo su propia autopsia. (leer más)
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